El escritor

Por esta calle, va pasando un escritor y nadie lo ha notado, los que van en el avión no imaginan que por esta calle anda un escritor, ni tan siquiera lo saben los que van en la buseta, en el taxi y el que pasó en bicicleta.

La señora que está sentada en su silla mecedora cuando pasó el escritor, no lo notó.

Los perros salieron a ladrar, seguramente ellos si lo saben, o quizá solamente quieren ahuyentar al desconocido, además los perros no saben leer, menos van a saber que es un escritor.

A veces también es poeta, lo dijo el mártir

de la esquina, cuando pasó el escritor le gritó: POETA DEL BARRIO.

Me causó cierta sonrisa y seguí caminando al lugar donde está la camioneta.

Subí en ella, y, me marché a seguir recogiendo... Mierda. 

Eso sí lo sabe mucha gente.

— Edgar Plata —