Soy yo mismo sin máscaras y sin prejuicios.
Soy un viejo ya, sin complejos pero realista.
Feo por naturaleza humana
Noble por sensibilidad de la esencia en el ser.
Alguna vez del tiempo viejo, verdaderamente viejo.
Seguro que fuí un poeta, la esencia no logró dejar esa vocación, porque son cosas inmateriales, que nosotros los mortales no siempre logramos comprender.
Por eso hoy yo escribo.
No es porque yo en el ser de la carne sea un poeta. ¡No!
Esas son cosas que no mueren como la carne.
Yo. El hombre imperfecto, de carne y hueso, no es el poeta que escribe hermosos versos.
Todo lo que leas de quien sea, viene de lo mas recóndito del alma.
Que hayamos sido afortunados de llevar el alma de poeta, no nos hace ser.
Así sucede con cada virtud o don.
El virtuoso que canta, que esculpe, que talla, que pinta, que recita y más... Es un afortunado ser que está ligado a los querubines de la nada.
