martes, 31 de marzo de 2026

plásticos y pasarela

Yo tambien la ví 
Yo, también pasé frente a ella
y fui como los ladrones y prostitutas 
Yo, también presumi mis miserias.
Yo tambien la ví.
Quizá murió su cuerpo ya
Quizá algún ser de alma buena le habrá llevado a casa.
Yo tambien la ví, y nada hice.
Observando su mirada perdida y saturada de sufrimiento, no queda más que hablar con la creación.
Quizás ella si nos entregue la respuesta que tanto buscamos.



martes, 24 de marzo de 2026

Percepción

Es un hecho, que gran parte de la especie humana considere que su percepción de lo que ve, es correcta. 
Creo que son contados los que no se atreven a dar como una verdad absoluta, lo que ven, escuchan, leen y asimilan.
Siempre los seres verdaderamente inteligentes; dudarán. 
- Edgar Plata -

domingo, 22 de marzo de 2026

Hoy ví.

Hoy te ví, después de algún tiempo.
Admirar tu presencia fue una experiencia exitante, fantasiosa que nadie sabe, no descifra. Ni tan siquiera tu logras imaginar. 
Pero... Como te amo en verdad, el silencio es mi mejor respuesta.

También hoy, vi el triste final del Guasón. Es natural que las personas se acerquen a ti, con viles intenciones utilitarias.
Pero que un hombre más miserable que un loco, se acerque a su más cercana definición y te asesine de frente, pero con la sevicia psíquica de la cobardía.
Es una verdadera miserable muerte. 
Guasón es solamente un personaje. Pero quien lo haya creado. Es un verdadero genio. Que decidió un final nada considerado a su descripción.
- Édgar Plata -

viernes, 20 de marzo de 2026

No entiendes

Seguramente tú no comprendas
de poesías, pero sabes del amor.
Entonces eres la más poética.
Basta con verte sentada en la hierba fresca, bajo el cují.
O percibir tu energía, tu sonrisa y tus dones de diosa.
Tu, no comprendes de poesía porque lo eres en ti misma. 
- Edgar Plata -

jueves, 19 de marzo de 2026

imaginación

Yo, solo puedo imaginar que estoy entre tus seductoras montañas, que descanso sobre tus valles, que del caudal de tu fuente bebo hasta saciar la sed de deseo que generas.
Es tu culpa por ser tan hermosa.
Por estar frente a mi, cubierta de nubes y aromas que jamás podré retirar como si fuese un sol.
tenernos  para mi.
Tu lo sabes, solo imaginar.
- Édgar Plata -

martes, 17 de marzo de 2026

pasaron los tiempos

Pasaron los tiempos y murieron los poetas, los locos, los cuerdos y los idiotas.
Pasaron los tiempos y nacieron otros poetas, locos, cuerdos y siguen naciendo cada vez más... Idiotas
Se arrodillan ante los opresores y se rebelan contra las gentes del bien. 
No conocen más información que su injundía de adoctrinamiento.
Pobres idiotas. 

los pollos

Los pollos también aman 
Saben querer y saben del peligro 
Por eso corren cuando los intentas atrapar y se desesperan si robas sus huevos.
Los pollos también aman 
Nada más brindarles cariño y confianza y verás que jamás serías capaz de comerlos.

lunes, 16 de marzo de 2026

mi casa

En la sala, cuelga un caballo de la pared, la ventana es tan grande que cabe la luna y el sol juntos, no tiene puertas, ni cortinas, ni retrete, ni Cocina, ni alcoba, ni jardín, ni tan siquiera es mío.
Pero es el lugar donde vivo.
Algunos transeúntes me miran con desprecio mientras sonrío, veo todos los días el sol, la sombra de la acacia me acaricia y el agua nunca falta. Soy dueño de mi tiempo mientras viva
Aunque no sea dueño de nada.

Definitivamente

Definitivamente creo, que debo resignarme a morir sin haber visto
tu desnudez, sin haber escalado cada excitante poro de tu cuerpo, yo que deseaba beber de tu fuente.
Verte sonreír con mis idioteces.
Yo, debo resignarme a morir sin ti.
- Édgar Plata -

misifú

domingo, 15 de marzo de 2026

cansancio

Uno es aplastado, derrotado y derrumbado por el cansancio de la motonia.
Pero tú. Tu no cansas porque eres pasión y luz inagotable de los más desbordantes deseos.
No porque tú te propongas serlo, es que eres ese milagro de la creación, capaz de hacer de lo monótono algo eternamente fluido y dulce. 
- Édgar Plata -

precio por persona

Hay quienes preguntan... ¿Que es el alma? Antes me sorprendía, hoy comprendo claramente la toscosidad de la pregunta y su interlocutor.
Un cuerpo siendo materia, y como algunos poseen la esencia que conocemos como divina, otros son solo eso; materia. Entonces obviamente no perciben la vida como milagro sino como accidente.
- Édgar Plata -

gracias

Gracias a la vida, por permitirme escribir inspirado en las obras de arte, que construyen los maestros.
Por traerme de repente y muy constante cada frase, cada letra y cada error.
edgar plata 

ya que

Media vida en una cantina
a media cuadra de la morada
donde agonizante su madre
cada sol y cada luna lo esperaba.
Mientras demecialmente media vida
embriagaba a capricho 
de todo placer mundano.
Cualquier noche falleció la vieja. 
Y ahora va todos los días al cementerio. 
Lleva flores a la tumba de la madre, 
La misma a la que en vida ignoró. 
Hipócritas golpes de pecho 
en un tórax seco y vacío.
Como si los muertos sintieran.
- Édgar Plata -

volvería

Aunque no haya conciencia de la desición, me gustaría volver a ser materia humana por ejemplo.
Porque soy humano y me ha fascinado está experiencia.
Me gustaría ser nuevamente masculino y bien simpático por cierto, muy astuto y de buenos sentimientos, osea con alma.
Porque para volver sin alma no sería grato. 
Obviamente esto último no sucederá, ya que mi materia humana posee un alma mínimamente evolucionada.
Y el alma que hoy habita este cuerpo, es la misma que desea volver. 
- Édgar Plata -

cuando

Cuando sea escritor.
¿Pero es que lo soy?
- ¿Que escribe?
De toda burrada que se me ocurre. Como dijo Vargas Llosa... de cien, por lo menos una me gusta.
- ¿Y lo leen?
Ni la familia.
- Entonces... ¿Para que escribe?
Para mi, para mi alma, para satisfacer una necesidad, para complacer mis caprichos, para soñar y no morir en vida.
- ¿Morir en vida?
¡Si!
El silencio se apoderó del lugar y morimos todos. 
- Edgar Plata -



igual el final será el mismo

Igual el final será el mismo para todos los seres vivos. Entonces... ¿De que puede servir morir en vida?

jueves, 12 de marzo de 2026

satisfecho

Estoy satisfecho de mi.
He sabido hoy, que en verdad
soy un poeta.
No importa si mi familia
dice que soy un loco.
Igual entre locos y cuerdos
el mundo sigue su curso.
Y sigue siendo maravilloso.

lunes, 9 de marzo de 2026

repentinamente

Estaba yo escribiendo, cuando repentinamente apareció como de la nada la silueta de una mujer.
No distinguía el rostro; Y su hermosa figura femenina estaba vestida con un traje como adherido al cuerpo.
Prenda oscura, sus manos tan delicadas y hermosamente talladas como de diosa diría yo, no traía calzado, estaba descalsa y su cabellera de rizos oscuros y perfectos, ocultaban su rostro.
No percibí miedo alguno aunque el silencio y una sensacion extraña inundaba aquel lugar.
La miraba un tanto perplejo, pero no lograba ni deseaba retirar la mirada.
Ella tendió lenta y artísticamente su mano hacia mi, como invitandome a levantarme, su olor a canela tan agradable como su silueta empezaron a esparcirse en el ambiente del pequeño cuarto.
No supe que sucedió, hoy estoy solo en esta desordenada y maltrecha habitación.
Escribiendo. A ver si regresa o logro entender el misterio de aquella vez.
— Édgar Plata —

domingo, 8 de marzo de 2026

En mi baúl", no hay espacio 
para albergar odio y resentimiento.
Porque está repleto de dignidad y amor.
El amor le reciben los que comprenden que la dignidad no es vulnerable; es inalienable, no disminuye por discapacidad, edad o "pobreza".
— Édgar Plata —

baul


"En mi baúl", no hay espacio 
para albergar odio y resentimiento.
Porque está repleto de dignidad y amor.
El amor le reciben los que comprenden que la dignidad no es vulnerable.
Es inalienable, no disminuye por discapacidad, edad o "pobreza".
— Édgar Plata —

sábado, 7 de marzo de 2026

A ver te cuento

Estas letras, son escritas por un hombre ya mayorcito, que nació y vivió en un pedacitos de tierra, rodeado de agua y espacio al que me enseñe a llamar universo.
Muchos seres humanos hubo a mi alrededor pero prefería el silencio y la soledad.
También seres bípedos de hermosas y coloridas plumas, cuadrúpedos de bello pelaje, herbívoros y carnívoros como yo y como los hermosos bípedos, también había carroñeros; y seres que habitaban en las aguas dulces y saladas.
Fue un lapso de tiempo corto a mi parecer, porque siempre vi la vida como todo un milagro.
Los que se formaron a mi lado y muchos otros adoptaron las religiones que les fueron inculcadas desde niños, algunos transitaron de una en una y de otra en otra, pero nunca dejaron de ser religiones.
Yo por el contrario, después de también deambular por muchas de ellas, comprendí en mi forma de ver y sentir.
Que la creación en si es un milagro, es magia divina y no religión alguna.
También con gran desconsuelo, ví como hombres y mujeres se mataban entre si, por ideologías, "por poder" y por sentimientos de la carne. 
Si tu vieras lo que ví.
Construyeron armas letales que en un segundo arrasaban campos, veredas y ciudades. 
(Ciudades eran aglomeraciones de personas en cubículos de cemento, hierro, plástico y vidrio).
(Campos es las montañas y la naturaleza en si)
(Veredas son como las hijas de las orbes)
Muy temprano se levantavan presurosos y angustiados por salir de los cubículos y regresaban cuando ya la noche había caído en sus vidas.
Trabajar era su consigna diaria, con el propósito de comprar alimentos, vestido y vanidad.
A ver te cuento.
También había en las calles de aquéllas orbes, hombres descalzos y quemados por el sol, que sus alimentos les eran esquivos a veces y estirar la mano era su consigna. Nunca vieron de la vida el punto de la vanidad.
Yo los llamé... Hijos del sol.
Si vieras que los hombres volaron en máquinas y recorrieron la tierra también en ellas. 
Se comunicaron de manera fantástica por medio del Internet. Así le llamaron a los medios de comunicación. 
Pero jamás los ví o les percibí comunicación con el alma. 
Algunos hablaron de ello sin comprender en verdad, que es un estado mental y espiritual.
Todos, casi todos; soñaban con ir a un lugar muy especial donde la paz era total.
Pudiendo haber vivido esa paz, aquí.
— Edgar Plata —

 

miércoles, 4 de marzo de 2026

¿Para qué?

¿Para qué es un cuchillo?
* Puede ser muy útil y puede ser muy cruel, puede salvar la vida y puedes morir con el.
¿Quién lo creo?
* Obviamente un hombre, o una mujer. Y quizá nunca tuvo más propósito que sobrevivir.
Aparte (32)

martes, 3 de marzo de 2026

crítico

Creo que para ser verdaderamente libre, es menester ser crítico.
En un ejemplo simple.
Si te detienes frente a una puerta 
notarás que abre a la derecha y cierra a la izquierda.
Pasas la puerta y te detienes frente a ella y al cerrarla notarás que abre a la izquierda y cierra a la derecha.
Es una forma de ver las situaciones de la vida misma, desde dos espectativas diferentes.
Así es todo. Si no escuchas, investigas, si no eres analítico y capaz de confundir los términos. No serás más que actor de los discursos ajenos.
— Édgar Plata —

lunes, 2 de marzo de 2026

locura y cordura

La "locura" se extiende gradualmente 
mientras la cordura es más estática.
De allí que un cuerdo pocas veces razona, mientras los "locos" vivimos al máximo sin complejidad o apariencia.
Yo, me considero "loco", sin prejuicios, libre y respetuoso de los cuerdos.
Los mismos que suponen estar centrados conceptualmente.
En cuanto más "loco" estoy, más escribo.

posibilidades

Soy de los que cree, que el alma es inmortal. 
No el cuerpo que es materia, es el alma la que evoluciona a través de cada nueva experiencia en cuerpos.
Casi que me atrevo a afirmarlo.
 Ahora en este paradigma, me pregunto:
* ¿Como es que hay almas que nunca evolucionan ? Porque desear y hacer el mal, no es propio de un alma mínimamente evolucionada.
* ¿O acaso hay un punto en el que el  alma ya no desea volver porque ha encontrado su máxima esencia?
* ¿Y el nacimiento de nuevas almas se lleva a cabo, así como el nacimiento de un nuevo ser?
* Igualmente seguiré indagando y escuchando, porque si de algo estoy seguro.
Es de la vida como milagro, de una fuerza superior a la que los seres humanos llaman Dios.

escribir

Escribir no es problema.
Problema radica en el momento 
que el lector; o mal interpreta en su 
incomprensión lectora, o se siente 
aludido.
Todo escrito está basado en construir o destruir.
En opinar desde la visión del escritor.
Como decía un escritor muy reconocido.
Los que trabajamos mucho en la lectura y la escritura, por burros que seamos, "algo nos sale bien".
Y ese "bien". No necesariamente representa la opinión de todos.
— Édgar Plata —