Pero yo no soy usted , ni usted soy yo.
Solo escucho sus versos sabios, honestos y correctamente escritos.
Como usted hubo unos cuantos en aquellos tiempos, no se que tanto le ofendieron, le agredieron o le loaron .
Solo se que hoy sus versos llenan mi alma de conocimiento.
Y el alguna foto suya intento mirar su adentro
Y pareciera o quisiera ser yo en aquéllos tiempos.
Son solo consuelo en mi admiracion de secreto.
Demasiado grande para tener su propio verso.
A veces creo que estamos, vamos y volvemos.
El mismo espiritu . En carnes distintas pero con algo o mucho de aquellos tiempos.
Cuando leo o escucho de grandes maestros, lo que habia imaginado , querido, soñado y hasta escrito. Me intriga lo incierto.
¿ Como tenia yo razones para escribir aquello.
Si fue escrito en otros tiempos y yo hasta hoy me entero ?
A lo mejor si viajamos en el tiempo.
Y como el cerebro es cuerpo y no tiene recuerdo para otros tiempos.
Es el alma la que nos lleva a intuir lo que fue , fuimos o seremos.
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